»Johann«, hauchte die Baroness und schickte sich an, die Schlosstreppe hinab zu stürzen, »meinen Himbeergeist!«

Der Diener eilte mit dem klaren Brand herbei.

»Ich kann Ihnen nur eins sagen«, prostete er seiner Herrin zu, »sich mit Poesie ruiniert zu haben ist eine Ehre. Wusste schon Oscar Wilde.«

»Poesie fängt mit _ h i m b e e r g e i s t : an ...«
»Hört mit Worten aber nicht auf.«

Und die beiden kicherten, dass sich die Seidentapete von den Wänden rollte. Kein Wunder bei dem Schimmel.
Dann sprang mit einem Jaulen der Mops vom Kronleuchter, weil die Kerzen sein rosa Fell verkohlten. Am hellichten Tage.

Aber das ist eine vollkommen andere Geschichte.